Altweibersommer

Auf halbem Weg über die Ponte Vecchio in Florenz, wo drei Bögen die Reihen der kleinen, zu beiden Seiten glitzernden Juwelierstände unterbrechen und einen Zugang zur Brüstung freigeben, lehnte Colville an der Ecke eines Ladens und starrte auf den Fluss hinaus. Es war der späte Nachmittag eines Januartages, der hell und warm begonnen hatte, sich aber im Laufe der Stunden verändert hatte und nun aus einem von grauen Wolken verdunkelten Himmel Regen drohte. In den Bergen musste es bereits geregnet haben, denn der gelbe Strom, der um die Pfeiler der Brücke brodelte und wirbelte, schwoll augenblicklich an der Mauer des Lung Arno an und rollte als drohende Flut auf die Cascine zu, wo er sich unter den Reihen der Pappeln verlor, die seinen Lauf zu kreuzen schienen und ihre zarten Wipfel mit der Blässe des niedrigen Horizonts verschmelzen ließen.