Die Ballade vom Reading Gaol

Ich ging mit anderen leidenden Seelen in einem anderen Kreis und fragte mich, ob der Mann Großes oder Kleines getan hatte, als eine Stimme hinter mir leise flüsterte: „Dass die Kerle schaukeln müssen.“ Lieber Gott! Plötzlich schienen die Gefängnismauern zu schwanken, und der Himmel über meinem Kopf wurde wie ein Helm aus glühendem Stahl. Und obwohl ich eine leidende Seele war, konnte ich meinen Schmerz nicht fühlen. Ich wusste nur, welcher quälende Gedanke seine Schritte beschleunigte und warum er mit so wehmütigem Blick auf den grellen Tag blickte: Der Mann hatte getötet, was er liebte, und so musste er sterben. Doch jeder tötet, was er liebt. Das sei an jedem deutlich: Manche tun es mit einem bitteren Blick, manche mit einem schmeichelnden Wort, der Feigling tut es mit einem Kuss, der Tapfere mit einem Schwert! Manche töten ihre Liebe, wenn sie jung sind, und manche, wenn sie alt sind. Manche erwürgen mit den Händen der Lust, manche mit den Händen aus Gold: Die Freundlichsten benutzen ein Messer, weil die Toten so schnell kalt werden. Manche lieben zu wenig, manche zu lange, manche verkaufen und andere kaufen; manche tun die Tat mit vielen Tränen und manche ohne einen Seufzer: Denn jeder Mensch tötet das, was er liebt, doch jeder Mensch stirbt nicht.