Die Gefahren bestimmter englischer Gefangener

In diesem Klima will man nicht viel tun. Ich tat nichts. Ich dachte an den Hirten (meinen Vater, frage ich mich?) auf den Hängen bei Snorridge Bottom, mit einem langen Stab und einem struppigen weißen Fell, das ganze Jahr über bei jedem Wetter, der mich nachts in einer Ecke seiner Hütte liegen ließ und mich tagsüber mit ihm und seinen Schafen umherziehen ließ, wenn ich nichts anderes zu tun hatte, und der mir so wenig von seinem Essen und so viel von seinem Stab gab, dass ich vor ihm davonlief – was er wohl die ganze Zeit wollte –, um lieber in der Welt herumgeschubst zu werden als in Snorridge Bottom. Ich war insgesamt neunundzwanzig Jahre lang in der Welt herumgeschubst worden, als ich da stand und an diesen strahlend blauen Gewässern Südamerikas entlangblickte. Ich kümmerte mich um den Hirten, möchte ich sagen.