Der Rote

Da war es! Die plötzliche Befreiung des Klangs! Während er die Zeit mit seiner Uhr maß, verglich Bassett ihn mit dem Posaunenstoß eines Erzengels. Stadtmauern, so dachte er, könnten angesichts eines so gewaltigen und zwingenden Rufs einstürzen. Zum tausendsten Mal versuchte er vergeblich, die Klangqualität dieses gewaltigen Geläuts zu analysieren, das das Land bis in die Festungen der umliegenden Stämme beherrschte. Die Bergschlucht, aus der es entsprang, schwankte im Rhythmus der steigenden Flut, bis sie überschwemmte und Erde, Himmel und Luft überflutete. Mit der Überheblichkeit der Fantasie eines kranken Mannes verglich er es mit dem mächtigen Schrei eines Titanen der Älteren Welt, der von Elend oder Zorn geplagt war. Immer höher stieg es auf, herausfordernd und fordernd in einer solchen Lautstärke, dass es für Ohren jenseits der engen Grenzen des Sonnensystems bestimmt schien. Es lag auch der Lärm des Protests darin, da es keine Ohren gab, die es hörten und verstanden.