Der Scharlachrote Pimpernel

Eine wogende, brodelnde, murmelnde Menge von Wesen, die nur dem Namen nach menschlich waren, denn für Auge und Ohr erschienen sie als nichts anderes als wilde Kreaturen, beseelt von niederträchtigen Leidenschaften, Rachsucht und Hass. Die Stunde, kurz vor Sonnenuntergang, und der Ort, die Westbarrikade, genau an der Stelle, wo ein Jahrzehnt später ein stolzer Tyrann ein unsterbliches Denkmal für den Ruhm der Nation und seine eigene Eitelkeit errichtete. Den größten Teil des Tages war die Guillotine mit ihrer grausamen Arbeit beschäftigt: Alles, worauf Frankreich in den vergangenen Jahrhunderten stolz gewesen war, auf alte Namen und blaues Blut, hatte seinem Wunsch nach Freiheit und Brüderlichkeit Tribut gezahlt. Das Blutbad hatte zu dieser späten Stunde nur deshalb aufgehört, weil es für die Bevölkerung kurz vor der endgültigen Schließung der Barrikaden noch andere, interessantere Anblicke zu sehen gab.