Der Seewolf

Ich weiß kaum, wo ich anfangen soll, obwohl ich manchmal scherzhaft Charley Furuseth die Schuld an allem zuschreibe. Er besaß ein Sommerhaus in Mill Valley, im Schatten des Mount Tamalpais, und bewohnte es nur, wenn er die Wintermonate faulenzte und Nietzsche und Schopenhauer las, um sein Gehirn auszuruhen. Im Sommer zog er es vor, ein heißes und staubiges Leben in der Stadt zu verbringen und unaufhörlich zu schuften. Wäre ich nicht jeden Samstagnachmittag zu ihm gefahren und bis Montagmorgen dort geblieben, hätte mich dieser Montagmorgen im Januar nicht auf der San Francisco Bay gefunden.